De arte, hombres y audioguías.

Esta última semana mi vida ha girado en torno al arte. Exposiciones, galerías, anticuarios, todo ello sazonado con pequeñas y bohemias cafeterías donde una taza humeante y un buen libro llenaban mis horas. En efecto, estaba de vacaciones, esa famosa semana intersemestral en la que los exámenes han acabado y el estrés se ha visto reducido a mínimos. Los estudiantes dormimos, comemos, hacemos planes, y volvemos a dormir, en dos palabras: ¡bendita sea! Pues bien, yo dediqué la mía a redescubrir mi lado más bohemio y de paso Barcelona, todo lo cual me llevó a una sorprendente revelación: el asombroso parecido entre los hombres y el arte.

Supongo que la primera impresión que tuve de ello fue hace un par de días, cuando tras salir de una pequeña galería del Eixample me di cuenta de que, para empezar, tengo tan poca idea de lo uno como de lo otro. Hecho este descubrimiento atar cabos resultó ser irónicamente sencillo. Pensad en esa sensación que se tiene al entrar en un museo, con sus paredes recubiertas de piezas y aficionados rondando de un lado a otro. Unos se detienen ante algo que capta su atención, otros simplemente vagan sin rumbo y tú, predispuesta a disfrutar del espectáculo, te acercas a una de las obras y la observas, detenidamente, con cautela y expectación, esperando que te transmita algo al principio, quedándote a veces fría minutos después. Y mientras tu cerebro permanece en blanco o bien trabaja frenéticamente intentando descifrar la simbología de esos trazos, desde fuera se te ve serena e impasible, pero sobretodo segura, como si verdaderamente entendieras de que va todo eso aunque en realidad no tengas ni idea. Al fin y al cabo nadie entra en una galería para quedarse con cara de bobo, o al menos no es esa su intención. ¿Os suena lo descrito? ¿No veis el asombroso parecido con lo que se siente al embarcarse en una relación? Cuanto más lo pienso más me convenzo, la cara de una mujer mirando un Picasso es igual a la que está sentada en una cafetería esperando a que llame ese Don Juan que dijo que lo haría, pero que no lo hace. Ya puede estar histérica por no comprenderlo, nunca lo mostrará en público. ¡Dios nos salve de tales pérdidas de dignidad!

Y luego están ellos, tan parecidos al arte. Unos clásicos, exhibidos en marcos tamaño Prado reivindicando su excelencia y valor, Goyas y Velázquezs donde lo que ves es lo que hay y que aún, y a lo mejor a pesar, de ser joyas, siempre son inadecuados para exhibirlos en tu salón. Luego los impresionistas, de esos que exigen que te los mires con perspectiva; de lejos impresionan, de cerca no tanto. Basta acercarte para que se vuelvan cuatro trazos precipitados. Y para acabar el arte contemporáneo, para las que les gustan las emociones fuertes. A estos los amas o los odias, los odias o los amas, pero eso sí, nunca los comprendes. A menos que venga un amable guía y te lo explique, pero claro, a eso en nuestros tiempos lo llaman 20 euros la hora y un terapéutico sofá.

Pero no son solo los hombres, o el arte, sino la actitud que adoptamos frente a ello. Seguras, frías y ¿por qué no decirlo? Enteradas. Y claro, luego pasa lo que pasa, que salimos de una galería con la misma cara con la que hemos entrado y un puñado de nombres vacios. Y a pesar de todo basta con ver un nuevo folleto de una nueva exposición y vuelta a empezar. En algún punto tendremos que entenderlo, nos decimos. Me pregunto si alguna vez dejaremos de caer en esta viciosa espiral, aunque por lo que a mí respecta ya he visto suficientes galerías como para encima meterme en una relación abstracta. Así que al próximo que venga al pan, pan y al vino, vino, y el arte para los artistas. Por favor. 

Foto: LexySen 

de la exposición de Jordi Duró en la galeria Madame La Marquise